LE STYLO PLUME
Flavien Bellec

À l’observer dans sa pointe, finement léchée, laisser couler son sang à flot mais en mesure, l’on pourrait y voir, dans sa précision, une variante du violon.

Fragile comme la plume. Avec lui, écrire c’est voler, et si l’on est trop angoissé, d’un jeu de main mal négocié, on peut le tuer sans y penser.
Alors il faut que la main porte le ciel dans sa chair pour accueillir ces oiseaux noirs dans sa blancheur illimitée.
Que chaque trace trace les ailes d’un mouvement fier et furtif.
Que chaque ligne peuple le ciel par ces oiseaux sans queue ni tête.
Que le corps soit si dense qu’il ait l’air de flotter au gré du vent.

À la péninsule, dans chaque contact, se joue un concert minuscule, entre la page et l’instrument. Seul un fleuve d’encre les sépare, mais peu importe, ici, c’est le concert qui nous emporte. Et les vagues tachent le bois quand la note touche le ciel.
C’est ouf c’est flou c’est la folie du mot.
C’est la fête juste en bas!
C’est la danse éternelle!
Ce sont les cris de joie!
Dans un lieu secret que cache la page à la plume et vice versa.
Et si tu soulèves ton stylo tu n’y verras que du feu mais c’est déjà assez pour réchauffer le cœur.
             

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